Миленниум

В ком однажды, исток
расцвел ростком надежды
интерференцией волн строк
вирусом белой магии, магов слов.
 
Кто после автора, Евы,
поэзии без слов
следует не канонизированным.

Когда, в каком часу, дня или ночи
на смертном одре иль в бою
на галерах иль каторге
любимой иль врагу
посвятил первый цветок...

Бормотавшие в тайне с тенью подсознания
сквозь льдину сует бытия,
шахтерами проложили путь.
Ирония,
не зная, про Эдема, достигли небесных врат
мира, исхода души,
царевны подсознания.

Как до героя добраться
разделить боль, радость, счастье
познав его судьбу.

Может, сквозь толстую чешую ДНК
а может напрямую   
спросить у все ведающей пары,
солнца и луны.

Увы, молчат они,
молчат не потому что не знают
две куклы, Куклус клана,
против мира играют в пас.
Ирония
не нас питают тленной энергией,
а они...

Пока цветет поэзия,
питаясь ростками надежды
верят в то,
что вовсе не скоро,
наступит конец игре...