На кромке бытия

Цветет мой сад.
Иду меж яблонь белых,
в душе довольство: будут и плоды.
К лицу наряд 
летящим веткам. Смело
раскинулись вверх, вниз – на все лады.

Запнулась вдруг:
тут яблонька больная.
Сошла кора почти на полствола.
Не ветви, рук
упрямство простирая,
из сил последних вздох – и расцвела.

Букеты? Нет.
Отдельные глазочки
рассыпались нечасто по ветвям.
Не скрыт скелет,
что мерз средь зимней ночи.
А все же, яблонька, являешь радость нам!

*     *     *
Свершило лето труд свой благодатный.
От яблок ветви гнутся до земли.
Ковер травы под ними в ярких пятнах
опавших, спелых... Наклонись, возьми!

А наша яблонька? На ниточках повисли,
как мячики, несмелые плоды.
Уж начали белеть, приятно кислы.

Спустя неделю, загляну в сады.

Пред мертвым деревцем стою оторопело.
Все листья чёрные, белеют лишь они,
плоды его. Последнюю пропело
песнь жизни. До конца. Теперь гаси огни.

Не так ли и актёр свою играет роль
на кромке бытия. Миг – он ещё король.