Мозг

Вот атлас черепа – пошарь и
Гадать начни:
А на границе полушарий
Владенья чьи?

Быть может, все шестые чувства
Вот тут – промеж,
А по бокам – легко и пусто,
Спокойно режь.

На лобных долях, на затылке
Сплошной зажим.
Ещё гипофиз – из бутылки
Холодный джинн,

Который будто бы разлили
На стол потерь.
И в каждой малой из извилин
Закрыта дверь.

Печать наложена серьёзно,
На тыщи лет.
Для очень маленького мозга –
Такой скелет!

Желеобразную кашицу
Вложили в лбы…
И как, ну как не устрашиться
Своей судьбы?!

Где наше «я» сидит и вертит
Сверлом живот
И в липкой печени до смерти
Душа живёт,

Чей долг – присматривать за нами
И помнить связь,
Влияя на самосознанье
И с ним борясь.

Когда одна сплошная пакость
Людская плоть,
Нарисовал вот этот атлас
Себе Господь.

Себя, наверное, не очень
И утомил,
Но свой от нас высокий почерк
Не утаил.

Во мне комедия и драма,
А я как воск.
И я не знаю этих грамот,
Имея мозг.

Одна туманная природа,
Кого винить,
Что я не вижу кукловода,
Но чую нить?

Я выражаюсь фигурально,
Не тот мастак,
Всё это как-то инфернально,
Но как-то так.

Ты разберись со мной скорей-ка!
И что во мне?
Локатор. Плата. Батарейка.
И пульт – вовне.

2011