Из дней, давно укрытых мхами,
Как аромат душистых трав,
Вдыхаем то, что было с нами,
где есть смесь счастья и отрав.
С тревогой сердце не забьётся,
Но мыслью душу обожжёт: -
Ничто, никто к нам не вернётся,
Слетая в лестничный пролёт.
ступени времени в пространстве
закручены в одну спираль
по ним на мысленном упрямстве
несём своих потерь печаль
Вновь вверх по лестничной спирали,
секундной стрелкой, как хлыстом,
нас хлещут, или же мы сами,
к пролёту своему бегом.
Как аромат цветов душистых
спешат за нами в виде струй,
Воспоминания без смыслов,
свиданий первых поцелуй.
Мы - бабочки, что на булавках,
Прошиты времени иглой,
На пенсиях, или в отставках
Не признаём в себе покой.
На булавке
© Copyright: Анатолий Поповченко, 2021
Свидетельство о публикации №121083008383
Свидетельство о публикации №121083008383
Рецензии