Блажен, кто верует всегда,
Всему, что нам предначертала
Рукой Всевышнего судьба,
Но многим этой веры мало.
И он был лёгок и томим
Своим ниспосланным талантом,
Чеканя строй гранёных рифм,
Цветком украшенных и бантом.
Но закружил водоворот
И с бригантины футуризма,
Поэт взошёл на новый борт,
С названьем громким «к коммунизму».
И к ветру встав другой щекой,
Он находил слова и мысли,
Что маршируя, рвались в бой,
И звали к новым вехам жизни.
И лишь разлучница – судьба,
Бег иноходца приструнила,
А с прозой жизненной борьба,
К самосожженью присудила.
Но и сегодня, как вчера,
Гремит, гудит тугое слово,
Его бурлящего пера,
И в мире больше нет такого!
В. В. Маяковский
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121083008293
Свидетельство о публикации №121083008293
Рецензии