Осень - лучший подарок поэтам...

Не молитва, не проповедь… Просто душа,
Просто сердце лежит на бумаге.
Мы живём суетясь, бестолково спеша,
От любви проходя в полушаге.

Снова осень в окно с любопытством глядит:
- Как дела?
- Да, как прежде…в печали…
Клин гусиный по небу неровно летит,
Мы их только в апреле встречали.

Золотится листва на макушках берёз,
А жара в это время обманна,
Хоть прохлада ночная пока не всерьёз,
И к утру уползает туманом.

Только чаще дожди, холоднее ветра,
Собираются ласточки в стаи,
Точно зная, зачем, точно зная – пора,
Улетать, серым облачком тая.

- Как дела, говоришь? Не ждала, как всегда…
Да и с летом никак не расстанусь…
- Так и я не спешу. Это просто года,
Я с тобою надолго останусь…

Мне поверь, и самой иногда нелегко
Спорить с ярким и солнечным летом…
Не грусти! До морозов ещё далеко,
Осень - лучший подарок поэтам…

Подойдёт не спеша, листопадом шурша,
От неё мы пока  в полушаге.
То ли сердце болит, то ли плачет душа,
Оставляя следы на бумаге...