На скатерти муаровой...

..., на скатерти муаровой луна
желтит обломком сыра одиноко,
не падающим вниз. Сейчас струна
натянута. А звук её глубокий

связует сны
в один густой пучок
всей суммы многоглавой,
поднебесной,
рассредоточенной в горизонталь,
отвесно -
от полумрака
до весомой тьмы...
_________________

Столешница под лампою, -
как раз, -
что островок,
хоть временной стабильности,
высвечивает белый лист.
Мой глаз
следит за исчезающей
стерильностью.
За буквоизвержением...

Рука
скольженьем по бумаге
вводит в нечто,
подобное порханью мотылька,
где каждый взмах
есть первый и конечный...
_______________________

..., невечность в вечности...
Абсурд средь бела дня
лишь ночью принимает
смысла маску,
которой аплодирует родня,
что ты ей уделил
толику краски...
И пишешь,
словно этим можно жить.
И пишешь,
словно этим жить возможно,
не сложно по глотку
всю ночь испить,
и закусить луною
осторожно..,
___________

В стекле окна ты исчезаешь сам.
Восток светлеет медленно, но верно.
День принесёт свой неумолчный гам -
всё нужное и скверное, наверное...
Но мерное ( не нумерую мысль... )
вхождение в день
растрёпанный, но ясный,
раскроет всех сомнений дребедень;
расстроит, распылит дурную лень;
и станет всё достаточно
согласным...


август 2021г.