Бессовестные люди

Я хотел бы забыть и без страха оставить,
ту щемящую боль , что спокойствием правит.
Ей дают отрешённо проникнуть в постель.
И течёт по извилинам сна акварель.
Как пастель!

Что мелками втирается скрипом изжоги,
до палитры, намешанной кистью в тревоге.
И крошится прилипчивой пудрой мазня.
По холстинке мыслишко  пророчит не зря.
Втихаря!

И немного лукавя,  вселяется  ярость.
С нетерпением,  якобы правда про зависть.
Их, вернее всего, пробудит сатана.
Он для всех катаклизм, а не только меня,
и людей...

Что поодаль сбиваются в кучки и стаи.
Без прелюдий и  боли, вне быта  на сваях.
Водрузим, как бессовестно вянущий стяг.
Не за гордость, а просто в движении иссяк...
И обмяк.

Без возможности в ритме что-то поправить.
Без вприпрыжку шагов и делами прославить.
Он в пространстве искомый абориген.
В сути острой нужды - новостной антиген.
Пациент?!

Деградант, где местами затёртый каблук,
что рефлексами прёт и кичится на звук.
Я и сам побоюсь продолжать этот путь
в темноте, под суфлёра истерзанных мук.