История простого безумия

Бегущая по строкам,

ищущая знак,

возможно точку,

пусть даже она нанодюймовая,

почувствую и такую —

я с детства была толковая.

На всех хватит твоих идей, текстов, культуры,

мне ж оставь одну кривую запятую,

как спящий кот согнутую в боку,

которую я гладить и кормить могу.

Вероятно, выращу до букв,

каких не напишешь никогда,

их разнесёт в высоту и вширь с парного молока —

до пары слов, грохочущих бидонами

тягучих соплей и человеческой мути,

а по сути —

они закатятся в угол иконами.

Могу часами смотреть как Орнелла Мути

булавку гоняет по собственной плоти,

лгу,

конечно,

свои подставляю щёки, ставшие ей компаньонами.


Рецензии