Чужие переулки...

Жилой массив, чужие переулки,
Усадебные наросли в тиши,
Галлоны жизни в треснувшей шкатулке,
В пыли играют тени-малыши.

В хранилищах зеленых строки,
Паяльной лампой светят небеса,
В пыли играют с девами отроки,
Взваливши на побег души леса.

Цифры домов как злые закорючки,
На эпитафиях окошек седина,
В земной персти фарфоровые ручки
Костлявого тинейджера Христа...

Все незначительно, свежо по типографски,
Порой старо как том от книгаря,
В окнах подвалов чьи-то златовласки
Ласкают нежно велиара-бунтаря.

Голубоглазо счастье постаревших,
Сурова с виду здешняя судьба,
Стоит в дверях поблекший, сумасшедший,
Свободный сын вчерашнего раба.

Он как и я устал от дикой пляски,
В жилых массивах точно горсть персти,
И видно потому состроил глазки
Необычайно глупенькой Любви...

До дурости, до злобы аккуратно
Целует смерть в истлевшие уста,
Под бой давно разрушенных курантов
Вальяжно сходит с русского креста...