Иногда в себя такое вкуришь,
Столько инородного вольёшь –
От стихов идёт мороз по шкуре
И в костях – мистическая дрожь.
Мы этруски или мы аланы,
Только размывается черта.
Это открываются каналы
И горят небесные врата.
Даже пусть и нА ухо тугие,
Но нисходит истина на нас.
И слова находятся такие,
Не водя при этом на Парнас.
Формулы, приравненные к числам,
Дарят нам таинственную роль.
И реальность новым полнит смыслом
Хитро засекреченный пароль.
Все стереотипы мы ломаем
Там, внутри мышленья своего.
И тогда мы только понимаем,
Что не понимаем ничего.
Это обжигающее чувство
Точно зачаровывает сном,
Сокровенной силою искусства
Действуя на разум, в основном.
2021
Пароль
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121082803757
Свидетельство о публикации №121082803757
Рецензии