Я спотыкаюсь в своих рифмах,
А ритм всегда дыханьем сбит.
Быть может, это от избытка
Эмоций, что порождает стих?
***
Слова слогаются в строку,
Строка обращается строфою
И вроде всё в своём ряду,
Но слышится, однако ж, какофония.
***
Всё наизнанку извернуть,
Запеленать туманом тайны.
И тщетно отыскивать там суть,
Чтобы вконец прошляпить главное.
***
Возвышенно о низком излагать,
Пытаясь приукрасить серость быта!
Но на уме одни обсценные слова,
Поэтому дрожит рука постыдно.
*****
Быть может, поэзия дурна?
Иль дурь совсем уж поэтична?
Одно из двух, иль два на два? —
Здесь математика вторична...
***
© Copyright: Илья Витальевич Евсеев, 2021
Свидетельство о публикации №121082800364
Свидетельство о публикации №121082800364
Рецензии