Дорогому человеку

               
Из стежков коротких счастье
вышивалось в одночасье.
Незаметно пролетело время это…
Стала вышивка бледнее:
солнце яркое над нею
золотилось жизни жаркою монетой.

И куда её забросить?
Упадёт, поверишь, в осень!
И сотрётся незаметно тот целковый…
Побледнела нитка шёлка,
мир — в оконце, как из щёлки…
Иногда, признаться, даже бестолковый.

То топорщится — не сложишь,
то сомнётся — думы гложут.
Да и глобус раскрутили слишком быстро!
И года мелькают днями!
Полинял давно орнамент…
Ночь летит скорее пули, словно выстрел.

Снизошла бы божья милость —
да иголка затупилась…
Что бы вышить нынче яркое в наследство?
А года внахлёст сбегают!
Каждый день судьба благая
добавляет, к сожаленью, самоедства…

Мотылёк твой в банке будто
ожидает радость утра:
луч пробьётся сквозь оконце — счастье рядом.
Что в былое возвращаться?..
Видеть близких нынче — счастье!
И за все года судьбы своей — награда!

28.о8.2о21  о6:о7