Моя Мюриэль бродит почтою без этикетки.
А я ее, кажется, больше и не тороплю
С тобой показались игрой злые тексты Камю,
К тебе сбосоножилась, пуговкой на манжетке.
В вагоны вгонять избегание тёплого дня,
А вечером в шею дышать, не давая напиться.
Я раньше ТАКОЙ не была, а в ТАКУЮ влюбиться,
Наверное, даже занятнее, чем в меня.
Я помню: хотела упасть, по кольцу, по тоннелям.
Смутил меня снежностью глаз и пургою волос.
Осталась. Мюри вопреки. И по спальному кросс,
И по ветру март, и в утиль конденсаты апреля.
Я счастлива? Вряд ли. Едва ли. На правду не злятся.
Твой омут писал Айвазовский, мой - вылитый Лем.
Вполне очевидно, что вскоре ушла б насовсем.
Спасибо, что был, не грусти, что пришлось попрощаться.
Горизонтальному лектору
© Copyright: Мюриэль Браун, 2021
Свидетельство о публикации №121082704014
Свидетельство о публикации №121082704014
Рецензии