Из головы

Я выбросил мечты из головы,
по возрасту мне это не пристало.
Ничто не повторяется, увы.
Да и жена, наверное, устала.
Идеалист, писатель, рифмоплёт,
зануда, графоман, романтик, лирик...
Теперь меня другая цель ведёт,
которой не отыщешь в этом мире.
 
Просроченные новости газет,
обрывки передач и разговоров,
запутавшийся в сплетнях интернет -
сведут весь мир с ума, пожалуй, скоро.
Зачем писать о счастье и любви,
когда о них у всех своё понятье?
Не плачь, не верь, не бойся, не зови,
не забывай, не жди, не шли проклятья...
 
Ещё один листок летит в костёр,
я так теперь с самим собой играю.
И режет горький дым глаза в укор.
А рукописи всё-таки сгорают.
Я выпросил себе абонемент
на первый ряд в загадочную зиму.
А ведь сбылось - всего один процент
из ста. Всё остальное просто - мимо...
 
Вчера я засиделся до зари,
листал "Роман - газету" девяностых.
И понял: сколько сам себе не ври,
а время убивает очень просто.
Похоже, что я скоро разучусь
дарить свои стихи кому попало.
А, может, так и надо?.. Ну и пусть...
Да и жена, наверное, устала.