ОНО…
--
Лимит людских грехов давно превышен.
Молчит угрюмый, сумрачный Аид.
И глас Небес давно уже не слышен.
Природа спит. И жизнь, похоже, спит.
--
А небосклон кровавой стал коростой.
Земля кишит червями, чуть жива.
И на могилах древнего погоста
Вмиг почернела жухлая трава.
--
Покров могил взорвался валунами.
Гробов истлевших доски полегли.
И сотни рук, обглоданных червями,
В глухой молитве рвутся из земли.
--
Ползет и крепнет страшный, черный Морок.
Сочится мозг из треснутых голов.
Прошло уже и девять дней, и сорок.
Давно минуло сорок сороков.
--
Сжирает Тлен все то, чего коснулся.
Смерть вездесуща. Плоть не утаить.
В аду кромешном он восстал, проснулся
Вопрос извечный – быть или не быть…
ОНО...
© Copyright: Вениамин Протасов, 2021
Свидетельство о публикации №121082606128
Свидетельство о публикации №121082606128
Рецензии