Прекрасные мелочи

     И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
     И лазурь, и полуденный зной...
     Срок настанет – Господь сына блудного спросит:
     «Был ли счастлив ты в жизни земной?»
     И забуду я всё – вспомню только вот эти
     Полевые пути меж колосьев и трав —
     И от сладостных слёз не успею ответить,
     К милосердным Коленам припав.
                ИВАН БУНИН

Есть мелочность – привычка мелочиться,
усердно требовать додать копейки сдачи,
от каждого укусика лечиться,
всем усложнять простейшие задачи.

В скандальность вырастают доскональность,
принципиальность, правильность, дотошность,
непримиримость, грамотность, фискальность,
уча меня – сплошнейшую оплошность.

Но есть такая, вроде мелочишка,
которую преступно – не измерить.
пылинка от вселенского излишка,
дарованного, чтоб любить и верить.

Вот запах детства. Заварив душицу,
я погружаюсь в дым воспоминаний,
перебираю каждую крупицу,
уложенную в связь сердечных зданий.

Вот ощущенья, вот предощущенья.
Вот неизглаженное счастья послевкусье,
какие-то мельчайшие движенья,
приправленные юношеской грустью.

Все эти ягодки, цветочки, мотылёчки
уже во мне воспитывали нежность,
уже стихов подсказывали строчки,
предсказывали смерти неизбежность.

Все эти облака над сенокосом,
большие камни с розовым узором,
улыбка радуг в послесловье к грозам
передавали радость с каждым взором.

А встречи в книгах, в поездах, в больницах
с людьми, что рассказали, показали –
как надо думать, наблюдать, молиться,
как победить ненужные печали!

Зимой сосульки – словно из музея.
Снежинки – письма сродников небесных.
Смотрю на жизнь, всё грустное отсея.
В ней не было денёчков нечудесных.

Пусть ангелы покажут в повторенье
дары Творца детально, посекундно.
Мне стыдно, что моё благодаренье
непостоянно, сухо, скупо, скудно.

28 ноября 2016 г.