Я сижу на стихире
И подносит рука мне
Изумрудные гири
И чугунные камни.
Что же делать нам с ними,
Людям круглоголовым,
Состоящим из мимик,
Не владеющих словом?
Я сижу на стихире,
Но вразнос с голосами,
То в каком-то сортире,
То в каком-то Версале.
Не такой образцовый,
Чтобы в ленты, как в лужи.
Впрочем, теме дворцовой
Экскременты не вчуже.
Что поведаю миру,
Я покуда не знаю.
Наблюдаю стихиру
И себя проклинаю.
А слова – только средство,
И не лед, и не пламень,
Что оставят на сердце
Не снимаемый камень.
И ни злата, ни ртути
Нет у рифмы-служанки.
Я стою на распутье,
Онемевший и жалкий,
Не нащупавший тему
В кабаке и соборе,
Не нашедший в систему
Даже щели в заборе.
И, чертовски растерян,
Без копейки и хлеба,
Удалюсь я не в терем,
А под чистое небо.
Буду странником мира,
Безымянным акыном.
И помру у сортира
Под каким-нибудь тыном.
2014
Я сижу на стихире...
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121082601847
Свидетельство о публикации №121082601847
Рецензии