Запахло осенью, а, может быть, дождём.
Мы от неё чего-нибудь, да ждём,
И прячемся. Скрываясь, солнца блики
Себе не кажутся блестящими. Великим
Самих себя они не назовут.
Но славен тот, кто в горсти всех минут
Отыщет ту, единую, свою.
И скажет ей о том, что я люблю
И этот дождь, и прошлую грозу.
Как лета боль, как августа слезу.
Запахло осенью...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2021
Свидетельство о публикации №121082601260
Свидетельство о публикации №121082601260
Рецензии