Я брожу по улочкам Прогресса,
Вспоминаю прошлые года.
Вспоминаю молодость, повеса.
И как мчались быстро дни тогда.
Вот дома стоят, и та же краска.
На заборе – ровный белый ромб.
Среди них, ну прямо сказка,
Бывший мой родимый старый дом.
Из него я уходил так часто.
Десять лет я возвращался вновь.
Ну а в дни, когда на улице ненастье,
Не хотелось даже покидать мой кров.
И всегда, как не проходишь мимо,
Вечером горели два окна.
Это мать ждала родного сына.
Это мать моя меня ждала.
И не важно, сколько времени уж было.
За пол ночь, а может рассвело.
Без меня мать даже не ложилась.
Ах, как жаль, что это все прошло.
Жаль, что мы уехали отсюда,
Жаль, что мы покинули наш дом.
Жаль, что нет на белом свете чуда,
Да такого, что бы стал я малышом.
***
© Copyright: Дмитрий Золотухин 2, 2021
Свидетельство о публикации №121082505145
Свидетельство о публикации №121082505145
Рецензии