Смотрю на скворечник – не слышится трель,
Одни воробьи по привычке ютятся.
В холодный, дождливый, промозглый апрель
Весенние птахи не скоро слетятся.
Мое это время и месяц родной,
В системе иммунной запас на пределе.
И мается сердце, опять выходной,
И некуда деться в холодном апреле.
Забрызганы окна и тускло глазам.
За плотною рамой сижу, как затворник.
Гляжу безотрадно на эту гризайль
И жду понедельник такой же, как вторник.
Бывает не только цветной акварель,
На ватмане это бы было графично.
И я понимать начинаю апрель,
Что действует так кинематографично.
У жизни законы простые, и лишь
Все преображает в сознанье искусство.
На серую воду, как серая мышь,
Недолго взирает художника чувство.
И надо очнуться на этой меже,
Когда на живое грядёт возрожденье.
И надо работу исполнить уже,
Сверяя с землёю души пробужденье.
2016
Плохой апрель
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121082502750
Свидетельство о публикации №121082502750
Рецензии