Сидел, пытаясь выжать строчку,
Себя корил, кляня весь свет,
Решил уже поставить точку,
Ведь вдохновенья нет, как нет.
И, искурив казбека пачку,
Я ноутбук свой отложил.
Вдруг вижу странную чудачку,
На кресле... свет мне стал не мил.
Откуда, «милое созданье»,
Ко мне вас крылья принесли?
Не назначал я вам свиданье,
Как вы войти сюда смогли?
Мне улыбнулась незнакомка,
И доедая свой обед,
Сказала внятно, очень громко,
Писателей в России нет.
Её спросил:"А Вы, что МУЗА?"
Она кивнула головой.
Я так смутился от конфуза,
И нервно дёргать стал ногой.
Пойми, ведь ты уже не мальчик,
И Львом Толстым тебе не стать.
Скорей неси воды стаканчик,
А то начну сейчас икать.
Я вышел в кухню за стаканом,
От гнева весь в душе киплю,
Каким же выставлен болваном,
Сейчас я Музе нагрублю.
Налив воды, иду обратно,
А Музы и в помине нет,
Перекурил я, вероятно,
Пойду посплю, тушите свет.
К картинке
© Copyright: Инна Бакушева, 2021
Свидетельство о публикации №121082400918
Свидетельство о публикации №121082400918
Рецензии