Свитер

Как поношенный свитер, жизнь к телу приятна.
Ничего, что подмышками дырочки есть,
Ничего, что торчит кое-где неопрятно
Полысевшая, мягкая, тёплая шерсть.
Ничего, что местами по швам прохудился,
Ничего, что в локтях растянулся уже.
Ничего, ничего - бормочу я чуть слышно,
Прижимая свой свитер к продрогшей душе.
Что же мне остаётся? Утешься обновкой -
Посоветует каждый свой чудный совет.
Люди поняли жизнь и устроили ловко:
Распускать, не жалея, нить прожитых лет.
И связать себе свитер: новее, теплее,
Чтоб без дырок, залысин и вислых локтей.
Отнимая от сердца его еле-еле,
Сквознякам открываюсь, спешу стать взрослей.

Мой поношенный свитер, ты верно служил мне,
Но не в пору, ни к месту мне стал. Хмуря лоб,
Оставляю тебя. И трясутся поджилки,
И комкаются слёзы в прогорклый сироп.
Я примеряю новый - к лицу и по росту,
Оставляя с тобой ворох прошлых тревог.
Ну, а то, что сносить новый будет непросто -
Это все ничего. Ничего. Ничего.