Сказать нечего

Бросала писать и пить, думать и говорить
о любви, о глазах твоих,
о бессмысленности молитв,
о кровоточ;щих ранах от
наших с тобой скандалов.
Бросала писать тебе.
Если б могла – не писала бы.
Решала отречься, решала сойти на нет,
чтобы ты потерял меня в дыме от сигарет,
в набитом людьми метро, в других девушках, в винном зареве.
Чтоб не тебе - стихи.
Если б могла – не писала бы.
Потому что каждое слово здесь –
признание поражения,
белый флаг, глаза – в пол, отказ от сражения.
Сердце сую в ладонь и тебе протягиваю -
бери и играй, или выбрось вон.
Я в этой сказке Хатико.
Потому что ты – бесконечное детство, и
все предыдущие были – черновики,
очерки и эскизы, наброски, трехлистный клевер -
обычные. Ты – счастливый.
Случайный такой шедевр.
Бросала мечтать, болеть, выдумывать, плакать, петь,
бросалась в потоки дней, в дела, и в других людей,
пила кофе, вставала в семь, искала новых друзей,
шлялась с ними по всем углам,
спасала убитых в хлам,
не спала по ночам, спала на парах, училась жить,
смеялась от визга подруг и шин,
сплетала мысли в венки, и бросалась ими
в надежде оставить цветы живыми,
но каждый раз возвращалась к твоим глазам
и плакала, била по тормозам, лечила сердце, печень и голову,
дрожала от дикой тоски и холода,
сражалась, вставала, рвала, калечила
это «люблю», топила, увечила.
Но вижу тебя
и дышать мне нечем.
Я люблю тебя.
Больше
сказать мне нечего.

Октябрь'18