На пригреве – тепло; но не лето, а осень.
Что ж, у каждого время своё.
Кто-то хочет грибов, кто-то снега попросит,
Кто-то выберет в гробе спаньё.
Жизнь – довольно скушна, если нежиться в страхе;
Если к правде стремиться – то круть.
Не моя в том вина, что родился в рубахе;
Но и так я – в стигматах по грудь.
Еле-еле дышу, иногда выступая
Над поверхностью вроде гриба.
И тогда острый страх (да и слабость тупая)
Скажут вам: «Это он. Вот судьба».
08.10.18
О грибах из Чёрные дыры
© Copyright: Спящий Поэт, 2021
Свидетельство о публикации №121082406885
Свидетельство о публикации №121082406885
Рецензии