На небе, в самом уголке,
Луна блестит турецкой люстрой,
И тенью, трепетной и грустной,
Ютится на моей руке.
А ночь, своею густотой,
И обречённой немотою,
Мир накрывает, как плитою,
Могильник – древний и пустой.
И только звёзды, обведя,
Себя – лилово-жёлтым лаком,
Вдруг, предстают нам новым знаком,
С ума астрологов сводя.
На небе
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121082405970
Свидетельство о публикации №121082405970
Рецензии