Он был рождён прекрасной музой,
Что в нем лелеяла к поэзии любовь
Его стихи, как высшее искусство
Эмоций вызывали шквал в любом...
Однажды ночью мастера не стало...
Ушёл из земной жизни чуть спеша
Стихи по прежнему рождались на бумаге
И продолжала их писать его душа.
В его просторном, светлом кабинете
Осталось все нетронутым тогда,
Никто не смел, что то изменить в нем
Ни слуги верные, ни близкая родня.
А утром на бумаге, свежим, строки
Высоким слогом чувства надрывались
И каждый, кто услышал их однажды
Странной любовью в поэзию влюблялись...
Мертвый поэт
© Copyright: Юлиана Пилатова, 2021
Свидетельство о публикации №121082405588
Свидетельство о публикации №121082405588
Рецензии
