Письмо без ответа

Был у нас, как в Москве —
день по августу двадцать третий.
Он уплыл по росе,
по росе на рассвете.
Унеся за собой в небо тучи.
Он был наш — твой и мой,
а когда-то был лучше.
Был теплее в сто крат,
был уютным.
Пусть ветра подтвердят,
был не будто...


Рецензии