Лето, лето...

Зачем-то вновь пора цветов спешит отправиться
в далёкий край, вручая осени права.
Ещё немного и листвою будет ржавиться,
дрожа в ознобе, на ветру держась едва.

Пока гуляет в ясный день в коротком платьице,
точёных ног своих смущая наготой.
Но дух осенний всё отчётливей является
туманом утренним. И слышится:
«Постой!» -

в который раз сдержать пытаюсь  лето силою,
да только тщетны все старания мои.
О том, что время приближается унылое,
ночным безмолвием внушают  соловьи.

Всё раньше день с собой уносит солнце красное,
а ночь спешит поставить лунный канделябр.
Ещё чуть-чуть, и новоселие отпразднует,
роняя золото и медь вокруг, сентябрь.

Пускай богат и щедр одаривать червонцами,
мне ни к чему его гостинцы и дары.
Любима осень, как известно, стихотворцами,
лишь я не жажду преходящей мишуры.

Сбежать бы, лето, мне с тобой в края далёкие.
Но в птичьем гомоне теряется мой зов.
Блуждать в осеннем мраке буду одинокий я
в надежде искренней, что встретимся мы вновь.