Парнишкина гитара. Моему отцу

А что гитара для цыгана?
Не просто вещь и инструмент,
Она его и боль и рана,
И счастье, радостный момент.

Душа цыганская по струнам,
Пройдется песней над костром.
Кибиткой, пестрою, промчится,
Свобода, ветер его дом!

А для парнишки из поселка,
Стоит что на большой реке,
Была гитара просто другом,
Была всегда. Была везде.

Он с ней, красою семиструнной,
Не расставался никогда.
Жара ли, холод. Дождь ли, вьюга,
Пусть Солнце в небе, пусть Луна!

Играл, как мог. Как научился.
Никто не мог сказать, что плох.
И как - то так вот получилось,
Цыган послушать его смог.

Сказал:- Малец! Дай мне гитару,
Я вижу, есть в тебе талант!
Я научу тебя, задаром,
Урок игры, цыганской, дам.

Ах! Это нужно было видеть!
А лучше слышать-так верней!
С гитарой тот пацан сроднился,
Как буд-то был женат на ней!

Цыган же хитро улыбался,
Он счастлив был, его урок,
Пустым не стал, не оказался,
Он виртуоза сделать смог!

И зазвучала та гитара,
Ее аккорды над рекой!
И чаще люди говорили:
-Давай, пацан, сыграй и спой!...

Но так случилось. Смолкли струны.
Беда пришла, когда не ждешь.
Несчастный случай. Ранит руку.
И пальцев нет, их не спасешь...

Молчит гитара. -Эх, подруга!
Мне не судьба тебя ласкать...
Прости, родная, должен буду,
Тебя сегодня я отдать...

Он брел на берег, где цыгане,
Стояли табором большим.
Отдал гитару. Не заплакал.
Лишь губы, больно, закусил...

Прошло с тех пор десятков уйма,
Счастливых и не очень лет.
Но ту любовь свою, гитару,
Он не забыл, я знаю, нет!