... Палата. Белая стена.
И даже шорох бьёт, как плеть,
И не пугает тишина,
И не боюсь я улететь,
Туда, где боли нет и слёз,
В то место, что зовётся рай,
Где стены сотканы из грёз,
Цветут сады и вечный май.
А нет, так примет меня Стикс,
Воды отравленной глотну,
Я между двух огней завис,
Живу и вроде не живу.
Палата. Белая стена.
И каждый шорох бьёт как плеть...
И напрягает тишина,
И некому меня жалеть.
Бред...
© Copyright: Инна Бакушева, 2021
Свидетельство о публикации №121082207127
Свидетельство о публикации №121082207127
Рецензии