Это я про себя прописал так...

Расстройства психики известны нам давно,
Но мы одной лишь уделим вниманье,
Когда у человека лишнее старанье,
Писать о том, что видит он в окно.

Про осень написал, а вот и снег пошел,
Задумался поэт, -«С чего начать поэму ?»
Но вот беда к ЗИМЕ он рифму не нашел,
И хочет изменить размер стиха и тему.
***
Но ведь фантазия упертая в стекло
Где только снег и мрачная погода
Не видит ничего чтоб в ум его вошло
Ну а весны ждать минимум полгода.

Но наш поэт – не промах и не плох,
Есть у него диплом от конкурса поэтов
И Он решил писать про всем знакомых блох
И повторить стихи московских туалетов…

И написал, и их на суд понес
К таким же как и Он тщеславным стихоплетам
И напечатают, ведь это не вопрос
Они ведь тоже сочиняют лишь об этом.

«А в чем же тут мораль ?, у нас свобода слов»
Заметит к нам придирчивый читатель.
Пишите хоть про блох, хоть про слонов,
Все примет полуграмотный издатель.

Известно всем, коль будет конкурс кляч,
Одна до финиша придет уж точно вскачь.
А я лошадку слов сдержу свою
И просто так в сторонке постою.