Ушёл поэт, а мы быть может...
И мы, младые, тело бренное поэта,
Ещё ни раз посмеем потревожить...
И захотим пролить ещё, на смерть его, луч света...
Надежды, замыслы, любовь,
Всё кануло в поэте в лету...
Но нам открылось словно вновь:
Что жизни - ничего дороже нету...
Повержен был он не стрелой,
Не львом - в атаке безудержной
Он был убит то ли собой...
Толь страшною системой грешной...
Из жизни он ушёл усталым...
Но побеждённым не был он...
Весь мир был для него отсталым
Поэтому - он выбрал сон.
И споры, толки ходят, слухи...
Пытаются понять - за чем? за что?
Его уж нет! - И больше муки
Не посетят... Есенина...пальто...
Свидетельство о публикации №121082204540