Престол

Мы пишем, как бы, в стол.
Иначе – не имеем
То, что падет на пол,
Не разукрасит шеи.
Поэзия – престол.
Поэты – просто змеи.
Весеннее пальто
Забыл среди аллеи.
Каждый сам за себя.
Писать, скрипя зубами.
Проходит ночь в цепях
И близорука память.
И, кажется, что стих
Потушен сигаретой.
Пальцы твои в пути,
В глазах – тень лже-планеты.
Ты верила в меня,
Но, счастье словно выстрел.
И больше нет огня.
Я поцелуй не выждал,
Не помешал врагу
И, мыслить продолжая,
Как будто бы не лгу.
Мы пишем словно стая,
Ищущая квант тепла,
Рвущая когти с ветром.
Любить себя могла.
И счастье только в этом!
Полным-полно ведро,
Его разбрызгай смело,
Ведь хватит всем. Игрой
Наполнит счастье тело…
И улеглась на стол,
А может быть  присела.
Поэзия – престол.
Кому какое дело?
Если в глазах любовь –
Не поминай как звали.
Расписку приготовь –
Не силой «наказали»?
И все, что предал май,
Хоронят всуе дали.
Что ж, стоя поминай.
Друг друга не узнали…
Мы пишем, как бы, в стол.
Иначе не умеем.
Я – для себя престол,
А ты – петля на шее.



31.05.20 – 21.08.21
Кролевец.