Мне говорят — не пиши,
рифмы вышли из моды.
Прозою музам служи,
так им ныне угодно.
Стихами заляпан мир,
ямб и хорей повсюду.
Зазван перевод на пир —
бить сонетом посуду.
Глаза закатил в небо,
как такое возможно?
Извечно: зрелищ, хлеба,
из края в край острожный.
Там, где лесоповалы,
мишки по буреломам,
пусть похоронит славу
в рубленых избах Обломов.
К слову о ритме в размере
© Copyright: Давид Матецкий, 2021
Свидетельство о публикации №121082105328
Свидетельство о публикации №121082105328
Рецензии