Стихи
Не пишу я хлёстко.
Но, как мать своих детей,
И худых, и толстых,
И спокойных, и задир,
Любит, не неволя,
Так и я свои стихи
Вынашивая, холю.
От себя их отпустив,
Я слежу за ними:
Как живут мои стихи
В этом жёстком мире?
Может, я, кого задев,
Пронеслась бездумно,
И моим стихам взамен
Ласки – острый угол?
Может, стих мой не созрел:
Сорван раньше сроков?
Иль пробиться не сумел?
Или не дорос он?
Может, слабым вышел стих
Волей злого рока?
Громкий слишком? Слишком тих?
От него нет проку?
Сколько шишек им набить
Надо в жизни этой,
Чтоб назвать могли стихи
Детищем… поэта.
Осень. 2011
Свидетельство о публикации №121082105200