Художник

                Солнце садится за горы,
                Раскинув палевый шарф.   
                И будто бы ангелов хоры   
                Поют песнь под звуки арф.               
                Зарделось и спряталось солнце,
                Стыдливо за горы ушло.
                И в каждом нашем оконце
                Стало на миг темно.
               
                Включаются люстры, торшеры.
                На улицах – фонари.
                Звенят в ресторанах фужеры
                И музыка до зари.               
                На набережной – мастерские.
                Галереи художников там.
                Посмотрим на них, кто такие,
                И что предлагают нам.
               
                Днём пейзажи в простые багеты
                Маринисты успели поймать.
                А портретисты портреты
                Будут ночью здесь рисовать.               
                – Подходи, отдыхающий, смело.
                Хочешь – дружеский шарж иль портрет? 
                На бумаге художник умело
                На запрос нарисует ответ.
               
                Зрители шарж обожают.
                Отраженья в «кривых зеркалах»
                Уваженье в толпе вызывают 
                За воображенья полёт и размах.               
                А вот у портрета немного
                Собралось сегодня зевак.
                Хотя талантом от бога
                Наделён был художник-простак.
               
                Слегка заржавленной кнопкой
                К мольберту лист приколол,               
                Подвесил он клетку с попкой
                И в пыль карандаш смолол.               
                Модель свою лампой быстро               
                Он осветил слегка.   
                И над бумагой чистой
                Взлетела его рука.

                Как птица, она кружилась,
                Касаясь листа едва,
                И вот на свет появилась
                Натурщицы голова.               
                Карандашною пылью пряди
                Волос на ней рисовал.
                А в светлом девичьем взгляде
                Свет неземной искал.
               
                Нежнее персика кожа,
                Губы, как алый мак…
                Девушка очень похожа
                На портрет, но ему всё не так.               
                Постепенно зеваки отходят.
                Зритель не любит ждать.
                Один час, второй проходят  –
                А работе конца не видать.
               
                И девушка очень устала,
                Сидеть ей уже невтерпёж.
                Но художнику этого мало,
                Что портрет на натуру похож.               
                Он работал до самозабвенья.
                Сила воли крепка, как сталь.
                Его новое произведенье
                Засверкало, как горный хрусталь.
               
                И теперь к нему новый зритель
                Подошёл хвалу воздавать,
                За то, что художник десницей
                Мог волшебство создавать.               
                А девчонка на миг смутилась,
                Всё похоже, но вот глаза…
                Даже сердце сильнее забилось –
                Так пронзительна в них бирюза.
               
                И с какой стороны не встанешь,
                Они за тобой следят.
                И их никак не обманешь,
                Насквозь проникает их взгляд.               
                Эти очи наполнены силой,
                Неведомой нам ещё.
                Кто видел  портрет, отныне 
                Не забудет это лицо.
               
                Вот спокойно, обыденно, просто
                Наш мастер портрет отдаёт.
                Хотя в сердце занозою острой
                Расставания час отдаёт.               
                Что поделать, такая работа:
                Здесь, на набережной, за гроши
                Он с привкусом крови и пота
                Отдаёт нам частицу души.
               
                Вот художник свет выключает, 
                Закрывает волшебный мольберт, 
                Попугая в клетке снимает,
                А народ просит новый портрет.               
                Но не может больше чудо               
                Мастер снова сегодня творить.
                – Завтра, – бормочет, – здесь буду.
                Можете приходить.
               
                Он собрался, слегка сутулясь.
                На плече – мольберт-сундучок.
                Недовольно в клетке щурясь,
                Бубнит попугай-дурачок.               
                И скромный приморский гений
                Уходит отсюда прочь.
                Не хочет ни славы, ни денег.
                С попугаем уходит в ночь.