Дальнобойщик

В тесноте кабины –
в грузовик себя вбил –
вокруг мир однообразный и синий,
работа с семи до семи.
Пустота.

Весна на полуслове
застыла синим, ночью просто тьма,
я словно старый, хоть еще дышу, и так
ходили дни, пока не видел вдруг обвал
суббот.

И вдруг...

Стоит.  На пути семафор стоит.
Как девушки прозрачной стан, не синий,
малютку держит на руках, улыбка милая,
весна на полуслове стала оживать,
а у меня на ногах по пуду соли,
жму на тормоза
и врезаюсь, как в столб.
Как в молнией разбитый ствол,
со всей дури, глупо так.
Пуд соленый, но сладко так.
Мгновение, и мы весенние.

Под перевернутый грузовик пролез,
отверткой пытаюсь нащупать, что осталось от людей,
я потный, грязный и кровавый, в духоте
знаю, что мне нужно быть с ней,
все остальное второстепеннее.

И робких вижу глаз,
сияние вижу, и улыбка тоже с ней,
мне тянет руки, – да, она ко мне, –
и я бегу назад по кромке старых дней,
и мне вольней.