Судьбе

                Говорят, что в век девятнадцатый
                Вышивала бы девица шёлком
                На батисте судьбы путь означенный
                Острым жалом – тонкой иголкой.
                Я возьму кисти, тюбики в руки,
                Широко брошу брызги-краски,
                Все страдания жизни и муки
                Отражая в холсте без опаски.
                Я щеку не подставлю другую.
                Даже если судьба озадачит,
                Свой портрет я ей нарисую –
                Пусть он вместо меня заплачет.
               
                Вот поставлю его у камина,
                Так быстрее в нём высохнут слёзы.
                А душа моя очень ранима –
                Оцарапают в кровь даже розы.
                Я с холста портрет мастехином
                Захотела стереть, как слёзы…
                Но клаксонит под домом машина –
                Это снова привёз ты мне розы.
                Снова "слёзы", и "розы" рифмуя,
                Я себе исколола пальцы.
                Как последнее «Аллилуйя!»
                Пали капли алым на пяльцы.

Лето. 2011