Почерк

В вантах Золотого моста запуталось облако -
засмотрелось вниз, проплывая мимо.
Лето разлетается цветными осколками
странной ускоренной пантомимы.
Есть что-то щемящее в воздухе августа:
тужится солнце в улыбке весёлой,
но неубедительно у него получается,
как у плохого актёра,
наигрывать лето, зажигать рассветы...
Усталое, всё раньше скатывается к горизонту.
Ты вспоминаешь про плащ и зонтик -
где они, пора бы достать.
Берёз белоногих шершавая стать
всё больше желтит отросшие косы -
вот-вот и начнётся иной перформанс,
в котором всё - золото, попробуй сыщи настоящее.
Ночью шепчется с вОлнами сад шелестящий
уже в ля миноре почти без диезов,
Ты приносишь дыни, арбузы - полезно,
сладко,
под ножом облегчённым хлопком раскрывается алая мякоть
с бусами черных точек,
мне хочется плакать...
Ты слышишь, как я вздыхаю украдкой ночью,
о чём - не спросишь... боишься, не хочешь?
У осени грустный знакомый почерк.

Фото и коллаж автора