К высоте «четыре-три-два»,
Солдаты безумно рвались.
Скользила от крови трава,
И мы падали-падали вниз.
Бил нам в грудь пулемёт,
Мы все шли на убой.
День Победы придёт,
И споём мы с тобой.
Почему нет приказа,
Высоту окружить?
И сдадутся там сразу,
Ведь хотят они жить.
Приказ другой дали:
«Высоту эту взять!»
И мы там умирали,(2-Мы зазря умирали),
По траве той скользя.
Твою мать, что за Стратег,
Повёл батальон на убой?
На душу взял который он грех?,
Никогда не споём мы с тобой...
Справка:
Сами догадались, о ком я тут «раскудахтался»? Или подсказать?
Стратег. Часть 2
© Copyright: Юрий Башилов, 2021
Свидетельство о публикации №121082103054
Свидетельство о публикации №121082103054
Рецензии