Присел на простынь мотылёк.
Ему, конечно, невдомёк,
Каков он... Сказочно красив,
Как текст, который смят в курсив.
Как слово, (сказано с любовью),
И ярость, что вовне злословья,
Но в справедливости огне.
Столь трудно то бывает мне,-
Сдержать себя. Да, рамки тесны,
Но интересны тем, известна,
Та странность хода бытия...
Не сходу это понял я.
А мотылёк-то... Он взлетел.
Банальным быть не захотел,
Но сделал всё, что только смог,
Втянувши в рифму лёгкий слог.
Мотылёк
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2021
Свидетельство о публикации №121082102402
Свидетельство о публикации №121082102402
Рецензии
