Что-то криком своим передать...

Что-то криком своим передать мне желают цикады
В час заката, когда солнце скроется за горизонт,
И гирлянды огней путь укажут мне по эстакадам,
И понять бы мне - есть ли в указанной дали резон.

Можно долго прожить и быть вечно собой недовольным,
Можно наперекор и себе и сединам гореть,
Можно жить хорошо, и вокруг тебя всем будет больно,
Или всем хорошо, сам же будешь хотеть умереть.

Отчего мы, ранимы, вдруг стали жестоки друг к другу,
Отчего нам противно идти друг ко другу с добром?
Мы куда-то идём, и при этом мы ходим по кругу,
И теперь тихо тлеем, а раньше горели костром.

Мы рождаемся все, и потом, как и все, умираем,
От рождения жизнь мы прожить можем только одну.
Мы хотели бы все, чтобы жизнь на земле была раем,
Ну хоть в нашей стране, ну в краю, ну в районе… Ну-ну…

Нам  по жизни земной не бывает никак, кроме ада,
Нами же древний божий закон был измят и забыт,
Человеку свобода важна, и хвала, и бравада,
И волнует его не душа – окружающий быт.

Так о чём же кричат и волнуют мне душу цикады
В летний вечер, когда заливает багрянцем закат:
Просто будь человеком за весь белый свет, если надо,
И судьба, что своя, никому не сдаётся в прокат.

Отряхнуть пыльный след размышлений и явных и скрытых,
И увидеть свой путь и на этой дороге судьбу.
Только небу известно, как долго ещё будем сыты,
И как искренни мы, когда шепчем мы к небу мольбу.