Сон по дороге в Почаев

Я в геометрии строфы
углы без цифр измеряю.
Я ритма рваного лучи преображаю в новояз
давно забытых волн Невы
и навесных замков сарая,
где каждый правильный курсант искал заказанный экстаз...

Я исчезаю между строк
о чём-то, вроде бы, понятном
и замираю в тишине не мной очерченной тоски,
что так манила за порог
ступить и кануть безвозвратно,
поверив глупо в животы, что населяют мотыльки...

Я пью обычный кислород
в коктейлях, смешанных из ночи,
ветров с ладони, жёлтых звёзд и неосознанной вины
за приоткрытый Мунком рот,
непротивленье тамагочи
и семь пророчеств ни о чем с далекой западной стены...

Я рвусь, как голубь, к облакам,
где есть пернатые крупнее,
но мне-то нужно для весны, почти бесплотной, но живой,
случайно прибранной к рукам,
чтоб стать затянутой на шее
бродяги с вечностью в душе и чуть поникшей головой...

Я тихо радуюсь тебе,
моя единственная доля,
что так естественно нежна на этих грубых письменах
о чуть подправленной судьбе,
которой что-то укололи
во избежание пространств, вплетённых злом во времена...

Я замыкаю первый круг,
не соглашаясь на спирали,
и ремонтирую миров ещё не свитых колесо,
меня везущее на юг
за новым средством от печалей
и лёгким шепотом небес, простивших мне случайный сон...