Белая рубашка, чёрная куртка

Белая рубашка, чёрная куртка.
Я никогда ни под кого не косил.
Цель моя была лишь правда,
Хотя я с этого не сошёл ещё пути.

И вроде иду, вроде нормально,
Но как же много дезморалит вещей.
Откуда же у человека сила,
Чтобы прожить суету всех этих дней?

Всех дней, цель которых неизвестна,
Не я ли - поэт - об этом должен писать?
Но нет, ответа не будет сегодня,
Потому что поэту нечего сказать.

Только биты и пение птиц за окошком
Говорят мне, что жизнь идёт вперёд.
Но столько умирает вокруг народу,
Но ещё бессмысленней живет народ.

И об этом пишу, и ради того я пишу,
И пишу я, чтобы сделать хоть что-то.
Но остаётся лишь похвалить суету,
Которой, получается, служу покорно.

Но нет, вот вырваться б из рока рук,
Предавшись вволю свободе и да слову,
И делать только то, что я хочу:
Читать, творить, да и молиться Богу.

Но нет, мы верно продали себя
Не то ли дьяволу, не то прогрессу,
И им ведь наша продана душа,
Но мы не замечаем. Идём смело!

И все же, это ненадолго. Сколько лет
Нужно человеку, чтобы был он человек,
Забыв бесплодные все наслаждения,
Неужто век, неужто двести лет?

Неужто столько времени охота вот ему,
Который разучился ждать, терпению,
Одно и то же видеть по утру,
Застрявших в циклах вплоть до преставления?

Довольно. Хочет кто - то воля их
И их закон в миру пускай их правит.
Но горько, горько мне, когда в груди
Сердце бьется, но ничего не получает.

Когда ему вкус боя не дано познать,
Вкус наслаждения знаниями, раем,
Когда обречено оно бессмысленно стучать
Бессмысленно и беззаветно, не иначе.

Тогда как Тот, у кого всё каждый раз оно
На каждый стук свой просит разрешения,
Всё смотрит и велит идти вперёд,
А не тупить, не тратить душу за бесценок.

Нет, я никому не подражаю никогда,
И жизнь - моя. Но не мои царят законы.
Я правду всё ищу, но где же ждёт меня она,
А спряталась ведь - будь она здорова!

Пока же не найду её - запретна мне вода,
Как наслаждение в этом мире тщетном.
А вокруг - томление духа всё, и суета.
На мне серые кроссовки, чёрная кепка.

17.05.2021