Не наполнены бокалы
вечера прозрачной пустотой.
Ручки сломаны
всех дверей, где были мы с тобой.
Нет гостей, я рассеяна
тревожной влагой дум.
Когда придут
измученные исступлением все?
Сын подсолнухов,
нарисуй мне в ухе бриллианта тень,
яркой молнией
в дырочку мочки вдень.
И поцелуев семь
в лоб, в щеку и на беду
туда, куда руки ведут
до того как меня разденешь тут.
Сын подсолнухов
© Copyright: Анна Иделевич, 2021
Свидетельство о публикации №121082000107
Свидетельство о публикации №121082000107
Рецензии