Что бы все было пох ой

Давно уже все перемешалось, осень, зима, отдых, усталость.
Бег ретивых коней – четверга за субботой.
Выходишь курить и думаешь кто ты и что ты?
Колумб, открывший новый сорт пива,
Кухонный Летов, Плюшевый Тарантино?
Или великий никому не нужный гений?
Улыбаешься молча, без детских иллюзий, без старческих сожалений.
Небеса неподвижны, полны синтетической влаги,
Луна отдалась во враге какой-то хромой собаке,
Тучи отяжелели и давят, словно силач калач руками.
И вязкое сумасшествие назревает во мне как цунами.
Завыть бы, морду задрав к небесам человечью…
Но какой в том прок, завтра поставлю свечку,
За упокой друга, отца и брата.
Далась мне эта луна и хромая собака.
Все. Все  перемешалось: коктейль из голов селедки,
Душистого сена дивана, работы, хлеба и водки.
Утренний вход в подземелье, галеры, коробки и черти.
Все набирая скорость в чертовой круговерти
Летит, разрывая в клочья душу мою босую.
Хочется крикнуть – довольно!
Но я в сотый раз пасую.
В тысячный раз немею и превращаюсь в медузу.
Так и проходит время, словно идя по кругу.
Лето уже на исходе, скоро настанет осень,
Хочется просто напиться, что бы все было пох@й...