110

В тусклом, неровном свете
Одной из любимых курилен,
Чьи стены видели больше полётов,
Чем само полотнище неба,
Я взываю к вам.
Я желаю, жажду, томлюсь от голода
И своей неизбывной праздности,
Я хочу для себя исключительности,
Бессмертия, неуязвимости,
Хочу стать больше, чем город,
Чем небо, но это желание
Пока остаётся в лёгких
Заключено, и не больше легких
В своем объёме.
Вот я выдыхаю – и оно истирается,
Тает с неумолимой скоростью,
Как сонет на могильной плите.
Вот я выдохнул – и от него
Не осталось следа, и даже рассеянного,
Смутного сновидческого воспоминания
Не осталось.
Оно исчезло, будто его никогда и не было.

Стены этой комнаты видели больше таких фантомов,
Чем грубая парусина седого неба, натянутая над морем.
Когда я выдохну, она разразится дождём.
Мы выплачем все слёзы до единой
В нашем последнем трауре,
Когда беда, наконец, настигнет.

Я повторяю процесс каждый час
И могу отдыхать сутки.
Это время, когда обычно
Ничего не пишут.
Озарённый отдых
На отмели
С головой, погружённой в воздух
Или прозрачную воду,
Где дышать только легче.
Как никогда легко.

Иногда для поэта отдых
Становитсся неизбежным,
Он подчиняет себе и слово,
И с ним сопряженный образ,
И все остальные предметы
Без исключений.
Ночью всё отдыхает, спит.
Днём приходит в движение,
Набирается сил для сна.

Очки в оправе серебра,
В чехле из мамонтовой кожи
Тоже спят. Они многое за день
Узнали. Ничего случайного
Или разрозненного,
Только самое важное,
То, что уже было предуготовано.


15 августа, 2021 год