Поэт и костёр

Шёл путник, поздним вечером.
Искал себе приют.
Казалось, что нигде его,
Печального, не ждут.
Душа пуста, до донышка.
Устал и весь продрог.
Но случай удивительный
Несчастному помог.

Увидел проблеск яркого,
Горящего огня.
И сам себе признался:
"Вот, это для меня!"
Ломая ветки, бросился,
Сквозь чащу, видя свет.
А ведь казалось, будто бы
И силы больше нет...

Костёр тот встретил, с радостью,
Охапку дров сухих.
А путнику счастливому
Казалось, ветер стих.
Всё потому, что ярко
Огонь затанцевал,
Но страннику привиделось:
Его он только ждал.

Душа согрелась, будто бы,
Опять ребенком стал.
Стихи читал, пел песни он.
Забыл, что так устал.
Костёр расцвёл, подмигивал,
Играя песням в такт...
Они нашли друг друга!
Судьба! Да, это факт!

С тех пор поэт-бродяга
Носил в огонь дрова.
Творил он, подбирая,
Для песенок слова.
Людей ходило много,
Все грелись у костра.
Но, кажется, кому-то,
Не нравилась игра...

Принес смолистых веток
Наш путник для огня.
А тот мгновенно вспыхнул:
"Как ты достал меня!
Всё ходишь, постоянно!
Ты у меня спросил?
Хотел я, чтобы ветки
Ты каждый день носил?!"

Опалены ресницы,
Горит  огнем душа.
В глазах поэта слёзы,
Отпрянул, чуть дыша...
Бывает так, к кому-то,
Мы тянемся. И что ж?
Взаимность не навечно.
Где искренность? Где ложь?..

Фотограф Виталий Головань