Вот, кажется, уже не сбудется
То, с чем проваливаюсь в сон.
А снится золотая улица
И заблудившийся garсon.
В его глазах избыток робости,
Под мышкой папка скучных нот,
И я тяну его от пропасти,
А он кривит в усмешке рот.
Как будто знает что-то важное,
Что не идет к его годам.
Но это знание бумажное
Не применить ни тут, ни там.
И оторвавшись, он проносится,
Летит, прервав лихой забег.
Но конопушки с переносицы
Мне не забыть уже вовек.
Вот, кажется, уже не сбудется...
© Copyright: Олег Голенко, 2021
Свидетельство о публикации №121081904479
Свидетельство о публикации №121081904479
Рецензии